| Суббота, 23.11.2024, 17:07 | Главная | Регистрация | Вход |
|
Категории
Форма входа
Новые комментарииТогда уже, чтоб не мелочиться: И приходи 10 марта в 12 на сту Содержательно. Спасибо. Буду д Ааа! Повседневные дни! Каждоне Резко меняется ритм в некоторы Я заметила, что рифма на свобо В большинстве стихов соблюдает Замечательные стихи! Они напол Мини-чат
Друзья сайта
Поиск
Статистика
Онлайн всего: 1 Гостей: 1 Пользователей: 0 |
Каталог файлов
Несвит Алиса. Два рассказа
|
| 09.02.2013, 22:06 |
Слава
-Извините, но Ваши работы нам не подходят… Не то чтобы они плохие… просто… Ваш
стиль… и…
-Спасибо. Спасибо… - улыбаясь, выхожу за дверь, чуть не разбив стеклянный шкаф
резким движением руки.
-Чокнутая! Сколько таких уже, господи… - редактор газеты опускает руки под стол
и достаёт таблетки. Нервы шалят.
*
-Вы? Нет, Вы не прошли, - удивлённо вскидывает брови девушка.
-Вот как? Благодарю, - тихо хохочу и, насвистывая похоронный марш на новый
манер, выхожу из здания, на каком большими красными буквами написано «Кастинг.
Кино».
*
-Кошачий концерт! – фыркает полулысый толстый мужчина и с брезгливостью глядит
на мой затёртый пиджак. – До свидания!
-Весьма признательна, - смеюсь. Мужик крякает, чешет репу, хмурится. На весёлой
ноте покидаю филармонию.
*
-Ты ненормальная!
Нет-нет!
-Ты сумасшедшая!
Ну, разве что только чуть-чуть!
-Ты чокнутая!
Ах, увольте, увольте!
Я всего лишь мечтаю о славе. Слава – это такое сладкое слово, от которого кровь
нагревается и хочется хохотать без остановки.
В детстве я обожала читать интервью. Я читала диалоги со знаменитостями и
представляла, что я буду отвечать, когда интервью будут брать у меня. Я
придумывала себе псевдонимы, образы, скандальные случаи и много чего другого,
на что только хватало моей больной фантазии.
-Душечка, кем ты хочешь стать, когда вырастешь?
-Звездой!
Звёзды, звёзды, звёзды! Тысячи журналов с моим изображением в коротком платье,
с дорогими духами в руках. Миллионы дисков с моими песнями. Огромный тираж книг
с моими автографами на обложках, и это всё – для меня, для меня, для меня.
*
Моя мать всегда утверждала, что не надо ничего делать, чтоб прославиться. Этим
она указывала на бездарностей и бездельников на экране нашего маленького
телевизора, но я поняла это только сейчас. Всю свою жизнь я думала, что стоит
только захотеть, и слава и успех моментально свалятся на тебя как лыжи со
шкафа.
Только в 20 лет я поняла, что нужно что-то делать. К этому времени мой разум
окончательно совершил самоубийство. Я поняла, что пора навёрстывать упущенное.
Я занялась этим молниеносно.
Ночами, днями, на парах, в постели, в полудрёме, в пустом доме – везде я писала
сначала стихи, а потом, когда стихи не удались, - рассказы. Потом – статьи.
Потом – пробовала петь. Потом – фотографировать. Потом – рисовать. Потом – сниматься
самой. Потом – играть.
За этот месяц я вовсе сошла с ума. Моя единственная подруга Дарья, которая
общалась со мной исключительно из-за обедов, какими я кормила её между парами,
говорила мне часто:
-Брось, дура. Нельзя прославиться без таланта. Вот если б у тебя были деньги –
то да, - она бросает быстрый взгляд на меня, - Ну… или внешность.
-Мм… - я пью сок.
-Ну, чего ты добиваешься? Хочешь, чтобы о тебе написали в газете?
-Угу!
-Ну, напишут – «В Луганске началась эпидемия кретинизма! Люди сходят с ума на
нервной почве! Пора повысить зарплаты депутатам!»
-Уу… - я недовольно отвожу глаза.
-Не понимаешь ты, Дуня, ничего, - фыркаю я, мы встаём и уходим на пары.
На математике я старательно вывожу ноты в тетради, которым скоро, конечно же,
суждено стать знаменитейшим вальсом в истории.
***
«Кончиная! Каго ты из себя строиш?..» На завтра записка свалилась мне на стол
откуда-то с дальних рядов. На обратной стороне было ещё несколько красивых
слов: а именно рифма к слову «звезда» большими буквами и парочка фраз о моём
звёздном будущем.
Дарья моя хорошая. Неужели, кто-то ещё согласился покупать тебе обеды, что ты
продала меня и мою мечту и тайну?!
Я покажу. Покажу-покажу-покажу.
Тем не менее, это всё стало решающим моментом в моей удивительной карьере. Я
буду на первой полосе.
Чух-чух-чух-чух. Поезд.
Всё-таки, здорово я придумала! Только на рельсах немного холодно, да и блузка
светлая, жаль – запачкается. «Анна Каренина» открытая на последней странице
лежит рядом, на платформе. Романтика. Так и надо. Так звучнее. А, всё-таки я
молодец, да?
Чух-чух-чух-чух. Поезд. Близко. Рельсы вибрируют.
Всё… Теперь обо мне напишут статью! Или книгу! Даже две! Нет-нет! У меня
обязательно возьмут интервью!
Чух-чух-чух-чух!!
Пресс-коференцию! Обязательно.
Если я, конечно, выжи…
Самоубийцы
Деньги кончились.
Моя последняя рукопись пришла обратно даже без комментария или объяснения.
Деньги кончились.
У меня никогда ещё не было так, чтобы маленькая чёрная коробочка с деньгами
была совершенно пуста.
Деньги кончились.
Отопление отключили. В солнечные дни приходится выходить на улицу.
Деньги кончились.
В руках осталась только баночка с классной снотворной гадостью и стакан воды
из-под крана. Холодной и гадкой воды.
Деньги кончились, а день только начался.
Обуваю кроссовки только потому, что на сапогах сломался каблук. Последним
взглядом обвожу квартирку. Вряд ли я уже смогу сюда вернуться. Засовываю руки в
карманы лёгкого пальто и выхожу, даже не закрыв дверь. Красть нечего. Разве что
только несколько бездарных рукописей на моём столе.
Это неописуемое чувство свободы. Когда ты уже можешь умереть, и совершенно
ничего тебя не держит, и ты оттягиваешь, наслаждаясь, последние секунды своей
жизни. Идти вперёд. Куда глаза глядят, как говорится. Я часто так бродила по
городу, ища вдохновение для своих ничтожных новелл.
Прекрасно.
Мне ещё никогда не было так хорошо на сердце. Не надо ничего писать. Никуда
идти. Никому звонить….
Зябко. Захожу на мост. Вода в тоненькой речке чёрная и грязная.
Замечаю высокую фигуру человека у поручней. Он стоит уже за другой стороной
перил и, кажется, собирается прыгнуть.
-Здравствуйте, - улыбаюсь ему я. Парень оборачивается. Ещё совсем молодой,
голубоглазый. Он улыбается мне в ответ:
-Здравствуйте.
-Прыгать собираетесь?
-Ага.
-Девушка бросила?
-Не-а, - он улыбается ещё шире, - жена ушла.
-А вы тут не утонете. Мелко. Да и высота маленькая, - киваю на речушку я.
-Знаю. А что делать? Жить всё равно паршиво.
-Хотите, я поделюсь? – достаю баночку снотворной отравы и махаю ей.
-Снотворное?
-Ага.
-Вы тоже – самоубийца?
-Скоро буду.
-Несчастная любовь или муж бьёт?
-Нет. Денег нет, да и делать совсем нечего.
-А что вы делали?
-Рассказы писала. А теперь, видимо, разучилась.
-А я на гитаре играю, - говорит он, перелезая обратно.
-В группе?
-Нет, в подъезде, - он тихо смеётся. – Я – юрист.
-Скукота.
-Согласен. Ну, давайте ваши таблетки, а то я уже замёрз здесь стоять!
-А… А у меня и запить нечем.
-На сухую.
-Но подождите! – вредничаю я. – Умирать на мосте слишком скучно! Давайте лучше…
давайте лучше залезем на дерево и там заснём! Или нет! На вышку! Я всегда
хотела залезть на вышку!
-Вы ненормальная, - хохочет он.
-Ещё бы.
-А вы знаете, что таблетки ваши просрочены? – внезапно говорит он, хорошо
рассмотрев баночку.
-Вот как?
-Благо, у меня осталась пара бумажек. Зайдём в аптеку, я угощаю?
-С удовольствием.
Мы идём вдоль реки, а потом по маленькому скверу. Утро. Людей нет. Аптека еле
светится голубой вывеской без последней буквы.
-Вы пишете стихи? – вдруг спрашивает он.
-Нет, рассказы. Стихи сейчас никому не интересны.
-Я люблю стихи. А вас не будут искать?
-Меня? Кто?
-Родные…
-Нет.
-Плохо, - говорит он и задирает голову. Мы продолжаем медленную прогулку и
беспечно проходим мимо аптеки вдаль.
-Знаете, что у меня есть? – парень засовывает руку в карман грязной коричневой
куртки и достаёт две каких-то бумажки.
-Что это?
-Билеты на поезд.
-Куда?
-Не знаю, - он виновато улыбается.
-Откуда они у вас?
-Люда забыла. Вернее, они ей теперь не нужны. Она теперь на Кипре или в Майами.
Текст размылся, - парень прищуривается, но не может разглядеть направление
поезда.
-А мы бы успели… - тихо говорю я, глядя на дату.
-А знаете что? Может, ну его, это самоубийство? Кому от этого польза? Поехали,
а?
-Поехали, - пожимаю плечами я. – Какие вы песни умеете играть?
-Я много чего умею! А какие вы любите?
-Я?.. – я прикрываю глаза и начинаю вспоминать все песни, которые люблю.
|
|
Категория: Проза | Добавил: Sensey
|
| Просмотров: 560 | Загрузок: 0
| Рейтинг: 5.0/1 |
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ] |
 |  |
